Каждый день, одно и тоже. Это состояние такие же, как мы уже
окрестили Матрицей. Вчерашний день похож
на завтрашний. Опять будильник, накормить всех завтраком, отправить в сад, в
школу, на работу. Поработать. Еще
поработать… еще… Кинуть взгляд на часы. Механически
загадать: «хоть бы сегодня быстро вернуться домой» и нырнуть в мелькающие огни огромного города.
В «пробке» послушать радио, почитать книжку, помечтать об отпуске, хотя бы о
выходном… Наконец добраться до дома. Снова попасть в Матрицу. Уже другую. Опять
всех накормить, проверить «домашку», поделать какие-то мелкие, но бесконечные
домашние дела… Семья уже спит. И мне тоже давно пора. Завтра новое утро. Где-то уже во сне, опять приходит мысль: «Эх, хорошо же жили наши предки,
никакого тебе города, никаких пробок. Свобода. Природа…»
400 км от мегаполиса. Брошенное село. Местные охотники из-за
обилия зверья называют эти места настоящим зоопарком. А ведь всего полвека
назад тут жили люди. Судя по размерам
домов, их крепости, добротности неплохо жили. С околицы крайнего дома можно было разглядеть
купола церкви в соседней деревне. Тогда понятия
«матрица» как образ бытия для этих людей
не существовало. Слово матрица вспоминали
разве что только тогда, когда приходилось проверять у собственных детей
домашнюю работу: «Так, вот тут икс, тут икс. Сокращаем, вычитаем. Ну вот. И решили мы твою
матрицу. Смотри как просто. Хватит дурака валять, иди загони курей. И дров на
утро притащи!»
Кажется, что дерево хранит
не только запахи прошлого, но и мысли здесь живших.
В саду стояли улья. Дед всю жизнь возился с пчелами. Самый вкусный мед на селе. Даже
в Кострому на ярмарку возили. Она –
учительница. Сын… Сын еще учится в ее же школе. Каждый день она объясняет ему, что надо стремиться к
большему, учиться. Тогда и в городе себе работу найдет.
Сын отслужил в армии.
Нашел в городе не только работу, но и жену. Потом дети. Своя квартира. Всегда тепло, светло.
Дед
умер. В селе остается меньше и меньше народу, все больше старики. Скоро учить станет
некого. Наконец, начали строить новую дорогу. Мы так о
ней мечтали! Мечтали… Кто мечтал? Когда? Последний раз мечтали, когда сын на «Жигулях»
с внуками приезжал. Потом сказал: «Все, мать, пока мосты и дорогу не построят
нормальную, больше не приеду.»
Он уезжал, а она стояла у калитки и смотрела ему вслед. В
закатное солнышко. Там, за холмом, уже построили новый мост. Значит, все будет
хорошо… В тот год, несмотря на позднюю осень было удивительно тепло и мысли были такие хорошие, светлые...
Кто-то когда –то уверенно сказал: «У каждого есть шанс на
выбор!»
Был ли у этих людей выбор? Наверняка был. И каждый был уверен, что вовремя сделал
правильный выбор. Лучший. Тот, который обязательно приведет к новому, светлому будущему.
